Да, ОЧЕНЬ, перечитываю периодически и млею...    Почти наизусть помню.

Стихи в прозаической форме.    (Извиняйте, вчера не успело представить тему). 

"Стихотворение в прозе (prose poetry, вірш прозою, poème en prose) — литературная форма, в которой прозаический (не осложнённый, как в стихе, дополнительной ритмической организацией) принцип развёртывания речи сочетается с относительной краткостью и лирическим пафосом, свойственными поэзии.

Стихотворения в прозе более, чем традиционная проза, склонны к поэтическим метафорам, аллегориям, символам.

Не следует путать со свободным стихом (верлибром), ритмическая структура которого однозначно задана стихоразделами." (И-нет)

А эти уже были в теме "Поэзия".

*****************

Лилу Сабрум

вот и всё

и когда твоё имя на небе стирает боль, и как пепел, в ладони ложатся кусочки льда, я блаженно спускаюсь на дно, превращаюсь в ноль, понимая, что цепи разорваны навсегда.

среди мёртвых руин - горячий такой песок, и нелепое сонное солнце глядит в глаза, так по-доброму, нежно, как больше никто не смог.

и так тихо душа замирает. нельзя назад. и уже невозможно. от замков - один кирпич. положи его в сердце, как маленький талисман. этот миг сокровенный. так много всего постичь не представилось шансов, когда ещё были "там".

вот и всё. тишина. поединок ушёл в ничью. если можно хоть что-то сказать, я скажу - прости. и спасибо за то, что я здесь, на песке стою, и не знаю ни капли о новом твоём пути.

****************

я могу без тебя

и куда ни посмотришь - повсюду пески и змеи. и мечтал же об этой пустыне, но сам не рад. я могу без тебя. могу без тебя. умею. я ведь знаю самую лучшую из неправд. я ведь чувствую самое острое из объятий. не твоё оно, мой немыслимый. не твоё. солнце честно смеётся и прячет тебя в закате, и скрывает от глаз. и приблизиться не даёт.

если хочешь - ломай до конца. мне осталось выжить. полчаса до рассвета. мгновение до огня. я смогу без тебя. смогу без тебя. но ты же так захочешь однажды что-нибудь про меня.

нас не будет отныне. мы выпишемся отсюда. ближе к небу, совсем вдалеке от тебя, - мой Дом. я закроюсь на ключ, отпущу тебя и забуду. ты увидишь. я выживу завтра в нём.

--------------------

я дойду до Тебя...

я дойду до Тебя исцелившейся и пустой, словно камушек у воды, ни над чем не властной, у меня ничего не осталось, и в этом счастье, чтобы нечего взять, чтоб не к чему привязаться, оказавшись внезапно проснувшейся за чертой.

не смотри, что внизу было нечем оставить след, разве думаешь о следах, погружаясь в кому, ты, привыкший дышать и чувствовать по-иному, вспоминаешь себя в двух шагах от порога Дома, где тебя уже ждут, зажигая неспешно Свет.

я так долго искала зачем-то в себе слова, забывая, что Суть постигаешь в Невыразимом. и Ты вел меня честно сквозь ночи, ветра и зимы, тяжело и отчаянно больно, но вот возьми мы чуть прямее дорогу, я вряд ли была б жива.

а теперь можно выдохнуть, свой оставляя Путь, завершая дела, очищаясь от слов и мыслей, становясь невесомой, прозрачной, простой и чистой..

я дойду до Тебя.. мне осталось совсем чуть-чуть..

--------------------

Галина Стрелкова

Мы - незаконченные сюжеты...

Время, тихо роняя листья, по ним неслышно бредет по кругу.  А мы не пишем с тобою письма.  Мы просто снимся с тобой друг другу.
А время молча хранит секреты, штрихуя даты, стирая память.  Мы - незаконченные сюжеты второстепенных ролей в романе.

Не перекрестки, а параллели вели тебя и меня куда-то.  И мы с тобою переболели несостоявшейся встречей в дату, которой нам обещали звезды, той, о которой вещал Оракул.  Но мы не знали значенья ,,поздно,,   Лишь ангел знал и неслышно плакал, не в силах что-либо переправить.  И понимая-так будет лучше.

А жизнь играет всегда без правил.
Поставив нА кон ,,счастливый случай,,

*****************

*****************

Имена...

Мне кажется,  время проходит зря,  и возвращается на круги.   И небеса надо мной горят,  когда я делаю к ним шаги.   До дна обмелела моя река,  ручьем затерялась в глухом лесу.   И пустота у меня в руках.   И я ее небесам несу /Они увидят и не спасут/.

Они добавят еще огня.   И станет больно и горячо.   Некому будет меня обнять.   И мне не уткнуться ни в чье плечо /Все двери закрыты.  На них-"учет"/.

И закодирован тишиной холодный сумрак моих ночей,  в которых где-то за гранью снов течет,  теряясь в лесу,  ручей,  уже не помня,  что был рекой,  вдали впадающей в небеса.

И оказалось так нелегко забыть любимые голоса.   Они живут глубоко внутри на разных уровнях частоты.   И каждый что-нибудь говорит воспоминанием из пустоты.   Напоминая про связь времен,  которая сводит порой с ума.

Во мне так много других имен,  как - будто память моя  тюрьма,  в которой скрыто второе дно,  в себе хранящее имена.   И Ты,  Кто выбрал мне быть одной,  прости,  которым я не нужна.   А мне порой не хватает сил /пусть это будет моя вина/.

Прости их,  Господи,  и спаси.
Не оставляй от них имена.

*****************

Илл. Marcela Bolivar

Галина Стрелкова

Во мне...

И такая правильная весна,  ничего не выкроит без лекал.   Когда ты в моих появлялся снах,  расскажи, чего ты во мне искал?   У меня не сердце в груди - зола.   Только мне ли в этом кого винить...   Ты пришел как Бог?   Или как Пилат?    Не казнить, помиловать.   Нет, казнить?  Что- нибудь да выберешь.   Будешь прав.    Мне легко согласием промолчать  как мои отчаянные ветра   бесприютно маются по ночам.   Все пытаясь нотами из тоски   заменить мелодию соловьев.   Я давно другим бы открыла скит,  только в нем по прежнему все твое.   Не собрать все в узел и не отдать:  " мне уже не надобно, забери".   И во мне безумствуют холода,   выжигая стужею изнутри   всю мою любовь к тебе и тепло.   И во мне печально кружит зола.    А я всех отчаянных Пенелоп  безрассудной верностью превзошла.   Ни принять обратно, ни отпустить.   И тоска. /Попробуй ее на вкус/.  Безрассудство- это особый стиль ,  что по силе выше любых искусств.
Но необратимое по цене .  Тот, кто присягнул ему - платит дань.

Кто- то глубоко во мне /свят и нем/
Помнит опустевшие города...

Галина Стрелкова

Не буди весну...

Не буди весну во мне. Не буди. Что омоет ручьями мои холмы. Я давно в печалях своих один, столько лет учившийся быть немым. 
Приходил до тебя человек сюда, потрясенно стоял на моем краю. Говорил: " Какая здесь благодать. Ты, Утес, как-будто паришь в раю". 
Я травой и небом ему внимал,  отзываясь эхом его весне.  Он как-будто душу мне вынимал   из моих, не знавших тепла камней.  Я смотрел зачарованно на холсты, как бежит в рисунках моя река... Я впитал камнями его черты.  Навсегда.  Чтобы больше не отпускать.  И когда засыпАл он, я свет костра   не гасил, охранял до утра, как мог.  И ему поклонялись мои ветра   на бескрайних просторах седых холмов.  Я густой травой окружил шалаш,  не давая туда проникать росе.  Понимая, что это такая блажь..., я надеялся стать ему лучше всех.
И когда он однажды сказал:" Пока! Я устал от тебя и вершин седых".  Как дождем моим плакали облака,  сокрушая потоком большой воды  валуны и леса на своем пути.  И во мне по камням разливалась боль... Я хотел, чтобы больше не смог прийти,  тот, кто сердце Утеса унес с собой. 
Я смотрел, как мелькает его спина   по моим заповедным святым местам.  Я бы мог ураганом легко догнать,  и вернуть его к брошенным им холстам.
Но не стал...
И газеты писали потом везде,  что с природой отныне не то... не так... Потому что таких затяжных дождей   никогда не случалось в моих местах...
Время все таки лечит.  И я остыл.  Позабыл его голос, тепло огня.  Но зачем то в пещере храню холсты.  Как святыню... как память... как часть меня...
Люди бродят порой по моим лесам,  оставляя навеки загадку мне: почему человеческие сердца   холоднее и тверже моих камней?   
И ответ на нее я устал искать.  Что себе не придумаю - все не то...

И огромное сердце в глубинах скал
все грустит и грустит у его холстов...

Было уже - 10 сообщение:

Галина Стрелкова

И окажется...

И окажется,  гулкая пустота  собирает в копилку твои шаги.  Наблюдая, как тот, кто в тебе устал,  безнадежно старается быть другим.  У которого в жизни все комильфо. /Никого не впуская в душевный скит/.  Но в сердечной гармони его мехов  прорываются ноты такой тоски, о которой неведомо никому.

Так покоя не может найти самум,  пропуская сквозь вихри свои пески.

И окажется, время всегда спешит.  Не жалея. Не думая ни о ком.  И тот шрам, что любовью другой зашит,  так и будет в тебе, как могильный холм.  Ни речей, ни поминок и ни цветов.  Просто горькая горечь, как горсть земли.  Только если она для тебя - не то,  почему же тот шрам иногда болит?

И окажется, прячется в слове "жизнь"  беспощадно - жестокое "выживать".  И легко обнажает свои ножи /изначально похожие на слова/,  от которых так просто сойти с ума.  Потому что попробуй их продыши.  И местА, где все время цветет стигмат,  называются полем твоей души.  Ни луны, ни костра, ни огня свечи.  Лишь полынь, да репейник, и темнота.  Твой безропотный Бог так давно молчит,  потому что сильнее, чем ты устал.  А дороги длиннее любой длины.  И труднее всех взятых тобой вершин.

Ты - единственный пленник своей войны.

Разреши отдохнуть себе.. . Разреши.